"Llevo, en un plato, el alma / al festín de los años futuros." V. Mayakovski
La zozobra del combatiente,
la piedra.
La trinchera. Y de la línea de fuego;
ensañarme con toda la ley y el deseo
hasta sangrar
Dies irae, dies illa.
Fobia a la cartografía,
A la mierda platónica.
La materia es cruel y está
con traje nuevo y ojos extinguidos
El ombligo del sueño lleno de pelusas,
Abrir el juego, ya, o terminar. Mal
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