Tuve la suerte de recibir varios textos de gente valiosísima de Twitter. Gente q ha aceptado que sus trabajos, escritos, tweets sean publicados en este blog mediocre y, encima pretencioso. Pero si hay algo que lo mejorará es las escrituras de estos otros que me han dado el Don, el regalo sin miramientos, sin cálculos ni interés de dejarme ver (satisfaciendo mi espiritu de voyeur [1]) sus textos. Rimbaud en una carta acuño el célebre “Yo es un otro”, acordando en este punto con varios filósofos y Freud en que somos más de uno dentro nuestro. Que lo uno no es. Pero qué pasa cuando dejamos de ser uno, cuando una obra o un blog renuncia a lo monólogico por dejarse invadir hospitalariamente por los otros. Cuando las voces disonantes, distintas, cuando la polifonía se apodera de una totalidad y la rompe. Cuando ya no se da el sartreano “El infierno son los otros”, sino que los otros son las vias para escapar del verdadero infierno: el de lo uno y lo mismo.
Les agradezco infinitamente, y las escritura nos hará libres, genios irremediables.
[1]: "...puesto que en este caso soy un lector en segundo grado es necesario desplazar mi posición: en lugar de aceptar ser el confidente de ese placer crítico –medio seguro para no lograrlo– puedo, por el contrario, volverme su "voyeur”: observo clandestinamente el placer del otro, entro en la perversión; ante mis ojos el comentario se vuelve entonces un texto , una ficción , una envoltura fisurada. Perversidad del escritor (su placer de escribir no tiene función); doble y triple perversidad del crítico y de su lector; y así al infinito." Roland Barthes, El placer del texto.
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